Thriller – Una antología poética

Venenosas adelfas

Hay plantas altamente venenosas
que crecen a tu lado
que se adornan
de insólitos colores y formas esplendentes
que se amarran a ti como la hiedra
y te dejan a veces su veneno
dulce y letal sobre la flor del labio.

No te engañes, adornan, pero un día
deberás arrancar de cuajo sus raíces
y arrojarlas al suelo
y aplastarlas
para que no inoculen su ponzoña.

No sea que transmitas, sin quererlo,
sus corrosivos jugos
sus aguijones tóxicos.
Que hieras
a quien jamás haya probado los venenos
y no sepa
que la belleza raramente es pura,
que la rosa
te clava sus espinas,
que la adelfa
es belleza mortal como tus ojos.
De improviso, la muerte

Es muy triste morirse.
Se va desvaneciendo la alegría del mundo
y pierden poco a poco su interés desmedido
las cosas materiales.

Y en un giro imprevisto,
adquieren importancia gestos inesperados
del pasado lejano
que nunca parecieron relevantes,
las palabras no dichas, las miradas distantes,
los abrazos no dados que como barro seco
se han quedado adheridos al recuerdo.

Parecía la vida
un árbol intrincado repleto de elecciones
como fruta madura al alcance del brazo.
Pero el brazo era corto, la fruta venenosa
y el camino posible era una rama rota
en cuyo extremo seco dormía una serpiente.

El juego va acabando y ni siquiera sabes
si has disfrutado mucho.

Esa enorme serpiente ha alzado la cabeza
y ya clava sus ojos en los tuyos.
Acuéstala entre lírios

A mi madre, in memoriam.

Lay Her Among the Lilies
James Hadley Chase

Acuéstala entre lirios
que descanse
de esa rueda infernal del pensamiento
circular,
de los rencores ciegos engranados
en un sinfín sin tope y sin propósito.

Acuéstala entre lirios
que acaricien
sus mejillas los pétalos lozanos
y una brisa fragante deposite
en sus labios un beso sin desgarro.

Acuéstala entre lirios
que la noche
deje la plata de un sudario terso
sobre su cuerpo exánime ya frío,
pase los dedos por su pelo blanco.

Que la abrace la noche, que la luz
ya no regrese nunca, que sus ojos
descansen para siempre,
que no sufra,
que no haya un más allá en donde gire
esa rueda infernal que la atormenta.
Nosotros somos otros

QUIZÁ porque nosotros venimos de otra parte
quizá porque empezamos a ser sin aspavientos
nada tenemos que perder
y por ganarlo
todo
tal vez por eso somos como somos.
Figura del pensamiento

AMADA mía
—compartida
con tres o cuatro más
(no somos nadie)—
iba a decirte,
amor, amada mía,
que poesía
eres tú
y al parecer
un poeta muy lívido y romántico
me ha robado los versos
(otra vida será).
Por eso,
amada mía, amor,
escucha mi poema
reducido a estos versos sinecdóticos
que me ahorran el tris de la pupila
azul:
Amada mía
sinécdoque
eres tú.
Constatación de los sostenes

LA predecible excitación de tus pezones
constatada
en otras coyunturas semejantes
a la de este autobús
ahora no perceptible
me lleva
a suponer que hoy
prefieres sujetarte los instintos.
Nachmarh

Y para qué contaros
que me despierto a veces en medio de la noche,
los párpados ardiendo, los labios
palpitando como un
oleaje de púrpura.
Abro entonces los ojos apartando las sombras,
las manos
que aún ciñen mi cintura tras el tibio placer
y salto
para buscarla a ella,
amada íntima
superviviente
de los naufragios múltiples del corazón,
último sueño, dulce pesadilla
abominable como
el recuerdo infinito de un amor innombrable.
Northumberland

QUÉ soledad
qué lagos tristes
visitarás
qué lluvias
besarán las ventanas de tus habitaciones
qué cristales helados empañará tu aliento
qué soledad
qué campiñas inmensas recorrerás
qué humedades, qué umbrías
envolverán tu piel en los amaneceres
qué mastines alados perseguirán tus huellas
qué soledad
qué atardeceres grises contemplarás
qué sombras
habitarán los huecos azules de tus sienes
qué dedos vegetales ceñirán tu cintura
qué soledad
qué paisajes de luna transitarás.
Huye el tiempo

EL tiempo pasará
—recuérdalo—
y tu carne,
hoy rosa y delicada,
beberá historia,
tiernas huellas
dormirán en tu piel
junto a los dedos
que acarician tu cuerpo cada noche.
Serán amor.
Su rastro inevitable
rodeará tu boca siempre hermosa
cargada ya de tiempo y de delicias.
Recuérdalo,
posarán en tu imagen
su huella perceptible pero bella
las caricias que bebes,
los besos
que recibes,
los abrazos
que te buscan el cuerpo marchitable.
Guilhem de Cabestanh

«Hasta que Guilhem de Cabestanh quedó inmóvil
y los pájaros enmudecieron de súbito».
MANUEL MÚJICA LAÍNEZ, El unicornio.

GUILHEM de Cabestanh, sobre tus labios yertos
deposito este beso fugaz como una sombra.
Loor a los poetas que murieron de amor.

En el lecho abrazaste su cintura desnuda,
sobre sedas ardieron esponsales adúlteros.
Loor a los poetas que murieron de amor.

La oscuridad del aire rasgó la daga dura,
en tu torso cuajaron diez rosas inclementes.
Loor a los poetas que murieron de amor.

El celoso puñal seccionó tus entrañas.
Sirvió tu corazón de incógnito alimento.
Loor a los poetas que murieron de amor.

Qué dulzura sus labios tristemente encendidos,
tu corazón partido los besó nuevamente.
Loor a los poetas que murieron de amor.

Ella murió de horror (¡que el Cielo la recoja!).
Bajo losas dispares vuestros cuerpos se abrazan.
Loor a los poetas que murieron de amor.