…nam nihil est quicquam sceleris quo prodeat ultra,
non si demisso se ipse voret capite.
CATULO, LXXXVIII.
Ved cómo se empecinan
sus sexos miserables contra vientres hostiles.
JON JUARISTI, «Lémures»
NI aunque inclinando la cerviz pudiera
—que no puedo—
devorarme a mí mismo
sería tan infame como Mario.
Mide las horas de su angustia el rito
atroz de cada noche:
amar a aquella que aborrece.
¡Miserable ejercicio!
Desventurado amor el de los hombres.
ES un recurso hipócrita.
La habitación a oscuras evita nuestros ojos.
Somos seres dispares.
Dime,
¿acaso no te turba el ácido vapor
que desprendo?
Lo ignoras,
pero yo no soy yo,
soy algo
potencial y distinto.
¿Qué importa que tus dedos reconozcan mis ingles
si un ortóptero negro habita mis testículos?
Oscuridad,
susurros
inquietantes.
El lento gotear
de un grifo.
Va tentando tu cuello
mi inclemente mandíbula.
El tic tac del reloj.
Mi boca
prefigura el insecto.
ESE ser que te mira desde el fondo
del espejo fatídico contiene
en su mirada un universo opuesto.
A su víctima busca en su contrario.
En sus cuencas habita un ser distinto:
es humana su piel, es mineral
el aura que desprende, de sus manos
brotan tercos artrópodos insomnes.
Mira la leve sien, la suciedad
que cubre su mandíbula, el azul
aterido reflejo de la piel,
la negra lepra que en su mente hierve.
Nada pervive en él si no es la estéril
conciencia del vacío, el predecible
deseo de extinción, la exacta ausencia.
La compasión no busques en sus ojos,
sólo la muerte encontrarás si miras.
Vuestro final es un deseo unívoco
(pagaréis él y tú pactado precio):
entrelazados os vendrá la muerte.
Fue una guerra civil vuestra existencia.
Un mastín enragé, qui de sa dent cruelle
Mord un homme, il luy laisse une image de soy
Quíl voit tousjours en l’eau.
PIERRE DE RONSARD
EN mi cuello se advierten
señales ostensibles.
Hizo de mí su presa
y atravesó mi carne.
En las aguas estancas
me contemplo a mí mismo.
VOY a contar la muerte del protagonista.
Quebró su corazón la impasibilidad.
Una calle herrumbrosa
recibió su cadáver.
Lo velaron
sonidos minerales de la noche,
el hedor de un río,
una pared decrépita, un yerbajo.
Al llegar la mañana
no lo veía nadie.
Lo dejaron allí.
AQUÍ el lugar del crimen.
Vean
la huella del cadáver pintada sobre el suelo
el rastro de la sangre necesaria.
La violencia
en los rasgos del muerto:
cicatrices
hundidas hasta el alma
flores
cárdenas en la sien
señales perceptibles del vacío.
El paisaje es ajeno
ni un árbol
ni una luz.
Nadie
vio nada.
En el puño el abismo
ni recuerdo
ni tierra
sólo la sangre propia.
Suicidio.
EN mí nada repose.
Quede acaso
un conato de labios en mi frente
una señal de amor sobre mis párpados.
Llevadme a algún lugar en donde sufra
eternamente:
un volcán encendido
un lago de tristeza
una sima de mar que me disuelva.
NO hace falta
un lugar especial
ni siquiera es precisa
una astral conjunción
ni el éxtasis ni el llanto ni la droga
la fe sobra también
y no se necesita iniciación
para el triste experimento
su enseñanza es igual para el necio o el cínico
y su conocimiento no es dichoso
repugna a la razón
y al sentimiento
para su ejecución todo es sencillo
amar
amar con fuerza idéntica
al temblor de la carne
lo amado se desplaza
con lamentable urgencia hacia confines
remotos
se destruye
Transita la ciudad como un escualo
Insiste en el lugar del alimento,
Busca raras especies animales.
Urde trampas inútiles, persigue
Rastros indefinibles, hoza flores
Ocultas en jardines invisibles.
Nadie buscó jamás con tanto ahínco.
Blancas horas de insomnio le han dejado
Leves huellas azules en los ojos,
Ángeles tristes pueblan sus pupilas.
No sabe que su mente va minando
Cuantos sueños le impone el corazón.
Otros en su lugar desistirían.
Tan sólo encuentra tiburones blancos.
Han pasado las horas y las nubes.
En su cerebro flotan todavía
vestigios del alcohol y de la noche.
La resaca, como un tiburón blanco,
desgarra a dentelladas la memoria.
Paseo de borrachos, y la luz
surgiendo en los cristales del Bancaya
como si el sol brotara entre sus muros.
Paseo de borrachos. Y palabras
que hablaron del amor, también del tiempo.
¿Qué quedará después sino el recuerdo
de los besos, la nuca, los abrazos,
un fragor de autobuses, una monja,
el agridulce trance del adiós?
Ya presiente la angustia aunque se calla.
Otra noche vendrá y será distinta
la forma de escribir la misma historia.
Miserable ternura. ¡Cago en Dios!
ANTES de que la luz irrumpa en este cuarto
Lo negarás de nuevo, amor, lo negarás
Añadiendo ejercicio a la mentira.
Por mí puedes jurarlo, santiguarte,
Ungir tus dedos en la tibia llaga,
Tocarme con los óleos en la boca:
Acabarás negándolo, lo sé.
Mucho tendrás que hacer por convencerme.
Intentarás el viejo truco de comprarme
El alma por un plato de caricias,
Renovarás de nuevo el falso juramento.
Da lo mismo, mi amor, lo negarás
Antes de coronar mi frente con adioses.
Fulsere quondam candidi tibi soles.
CATULO, VIII.
PARA el amor naciste,
no hubo espumas ni conchas,
sólo el fragor de un mundo
hundiéndose en su centro.
En ti concluyó todo.
En ti todo comienza.
TÚ no tienes reflejo,
tú te miras
en ti:
ves la infinita
variedad de las formas.
Todo cambia en tu centro.
En ti
descansa todo.
NO te rodea nada
porque todo eres tú.
Para servirte existe el universo.
Lo que dejas
perece.
Cuando cierras los ojos
muere el mundo.
TÚ no amas:
existes.
En el girar concéntrico
de tus múltiples átomos
la música
del gozo.
Ser armonía en ti
o ruido, nada.
QUÉ lógica te guía?,
¿cuál
es el sentido de tus actos múltiples?,
¿en qué lengua escribiste
las leyes que obedeces?,
¿dónde
ocultaste la fórmula?.
¿Qué buscas?
YO no quiero ser tú.
Deseo ser distinto,
ajeno a tu dominio.
Pero soy tu cometa.
Cuando me acerco a ti
me inflamo en luz.
YO no existo:
te amo.
Hacia ti me conduce
una sólida rienda.
Cuando llego hasta ti
dejo de ser.
DE qué manera ser?,
¿cómo habitarte?
¿De qué modo añadir
el diálogo al amor?
El caos
no responde.
AMOR
que añade
muerte.
QUE me libere le odio
de esta atadura firme
o me liberes tú.
Beso tus labios.
VAS a matarme.
Cerrarás tus ojos
de cobalto.
Fría lengua de hielo
me borrará de pronto.
Ser nada
eternamente.
Sin ti
ni la muerte es bastante.
TÚ
vives.
Yo
escribo.